SUBSTANTE

Ano novo, vida nova

2012-01-02T11:56:00.002Z

For last year’s words belong to last year’s language
And next year’s words await another voice,

T. S. Eliot

Four Quartets

Harcourt Brace Jovanovich

1943

Bom Natal!

2011-12-16T06:38:00.001Z

Diz que é uma espécie de épica - 2

2011-12-14T14:01:00.006Z

Maria Margaretha van Os, Still Life with Lemon and Glass, 1823-26

Boa Semana!

2011-12-12T11:36:00.001Z

HOJE

2011-12-10T09:56:00.002Z

Leitura de histórias de Robert Walser, por Cristina Fernandes e Rui Manuel Amaral, no Gato Vadio, hoje, dia 10 de Dezembro de 2011, pelas 17h00.

Mais sobre Robert Walser aqui.

Robert Walser em Português.

Mais sobre Rui Manuel Amaral aqui.

Mais sobre Cristina Fernandes aqui.

Vão que vai valer muito a pena!

Vamos acabar com o samba

2011-12-09T10:35:00.006Z

Do dia - 12

2011-12-08T09:37:00.004Z

Imaculada Conceição (cc.1780), Anónimo (Escola Cuzco)

Imagem daqui

Fractura exposta

2011-12-07T20:05:00.004Z

Da necessidade de sublinhar um sublinhado - 4

2011-12-07T09:55:00.003Z

Imagem daqui

"A Grécia foi mudando, foi crescendo com a minha fome de aprendizagem. Sou sempre uma aluna das coisas gregas. A minha Grécia de hoje não tem nada a ver com a Grécia da minha adolescência ou a da Sophia" (...) "A Grécia está em todo o lado na minha escrita, porque estar na minha escrita é estar em mim."

Hélia Correia

"A Literatura Clássica ou os Clássicos na Literatura"

Colóquio Internacional, FLUL, 5-7 de Dezembro 2011

Há que dizer-se das coisas o somenos que elas são

2011-12-07T09:07:00.001Z

Da navegação - 6

2011-12-06T15:01:00.005Z

Escrevi um mail geral, genérico, de trabalho, para colegas e superiores. Escrevi num sopro e, soprando para o lado, quase assobiando, enviei o esperado memorando a toda a gente. Depois, por curiosidade mais cognitiva do que linguística - doença profissional -, fui aos mails enviados ler o que escrevera com os olhos dos meus receptores. Foi quando me lembrei da Lauren Bacall, de todos os sapatos da vida da Lauren Bacall.

De um jeito manso que é só seu - 24

2011-12-05T16:30:00.002Z

Do dia - 11

2011-12-05T13:00:00.001Z

Isto.

Do dia - 10

2011-12-04T14:24:00.006Z

Santa Bárbara

"nunca é tarde, nunca é demais"

Desta manhã bonita em que repouso - 5

2011-12-03T10:07:00.001Z

Conta-me histórias daquilo que eu não vi - 2

2011-12-02T15:19:00.005Z

Lizza Minelli por Bill Eppridge (1938 - )

e esta palestra que me fez ganhar o dia.

Do dia - 9

2011-12-01T14:59:00.003Z

Do dia - 8

2011-11-30T09:45:00.002Z

Mark Twain (1835 - 1910)

Imagem daqui

"I came in with Halley's Comet in 1835. It is coming again next year (1910), and I expect to go out with it. It will be the greatest disappointment of my life if I don't go out with Halley's Comet. The Almighty has said, no doubt: "Now here are these two unaccountable freaks; they came in together, they must go out together."

Mark Twain

A Biography

Coisas do outro mundo - 3

2011-11-29T09:47:00.002Z

Imagem daqui

As Borboletas

Brancas

Azuis

Amarelas

E pretas

Brincam

Na luz

As belas

Borboletas

Borboletas brancas

São alegres e francas.

Borboletas azuis

Gostam muito de luz.

E as pretas então...

Que escuridão!

Vinicius de Moraes

Do dia - 7

2011-11-28T17:46:00.000Z

De dias que passam a ser nossos - 3

2011-11-28T09:43:00.004Z

Fado, serigrafia (s/d)

Paula Rego (1935 - )

O Mundo no Chão

2011-11-26T06:21:00.003Z

Imagem daqui

O Mundo no Chão, de Nuno Casimiro e João Vaz de Carvalho (Bags of Books), é lançado daqui a poucas horas na livraria Pó dos Livros, em Lisboa. Andreia Brites fará a apresentação, com a presença dos autores do livro. O encontro é às 11h00 da manhã. Vemo-nos lá.

Do dia - 6

2011-11-25T09:19:00.005Z

Self portrait after suffering domestic abuse (1978), Nan Goldin (1953 - )

Imagem daqui

Em dia de protesto, um adeus singular

2011-11-24T12:56:00.000Z

Da navegação - 5

2011-11-24T12:06:00.004Z

Maria Gabriela Llansol (1931 - 2008)

Imagem daqui

“___________a primeira imagem do Diário não é, para mim, o repouso na vida quotidiana, mas uma constelação de imagens, caminhando todas as constelações umas sobre as outras. Qualquer aprendiz imagético, quando sobe ao meu quarto e atravessa o meu escritório, tem o sentimento de que «um belo lixo de imagens se criou aqui». Se for menos inocente dirá: «que belo luxo de imagens». Eu diria: aqui está a raiz de qualquer livro.”

Maria Gabriela Llansol

"A Raiz de Qualquer Livro"

in Uma data em cada mão - Livro de Horas I

Assírio e Alvim

2009

O Amor em Visita

2011-11-23T14:48:00.002Z

(...)

Então sento-me à tua mesa. Porque é de ti
que me vem o fogo.
Não há gesto ou verdade onde não dormissem
tua noite e loucura,
não há vindima ou água
em que não estivesses pousando o silêncio criador.
Digo: olha, é o mar e a ilha dos mitos
originais.
Tu dás-me a tua mesa, descerras na vastidão da terra
a carne transcendente. E em ti
principiam o mar e o mundo.

Minha memória perde em sua espuma
o sinal e a vinha.
Plantas, bichos, águas cresceram como religião
sobre a vida - e eu nisso demorei
meu frágil instante. Porém
teu silêncio de fogo e leite repõe
a força maternal, e tudo circula entre teu sopro
e teu amor. As coisas nascem de ti
como as luas nascem dos campos fecundos,
os instantes começam da tua oferenda
como as guitarras tiram seu início da música nocturna.

Mais inocente que as árvores, mais vasta
que a pedra e a morte,
a carne cresce em seu espírito cego e abstracto,
tinge a aurora pobre,
insiste de violência a imobilidade aquática.
E os astros quebram-se em luz sobre
as casas, a cidade arrebata-se,
os bichos erguem seus olhos dementes,
arde a madeira - para que tudo cante
pelo teu poder fechado.
Com minha face cheia de teu espanto e beleza,
eu sei quanto és o íntimo pudor
e a água inicial de outros sentidos.

Começa o tempo onde a mulher começa,
é sua carne que do minuto obscuro e morto
se devolve à luz.
Na morte referve o vinho, e a promessa tinge as pálpebras
com uma imagem.
Espero o tempo com a face espantada junto ao teu peito
de sal e de silêncio, concebo para minha serenidade
uma ideia de pedra e de brancura.
És tu que me aceitas em teu sorriso, que ouves,
que te alimentas de desejos puros.
E une-se ao vento o espírito, rarefaz-se a auréola,
a sombra canta baixo.

Começa o tempo onde a boca se desfaz na lua,
onde a beleza que transportas como um peso árduo
se quebra em glória junto ao meu flanco
martirizado e vivo.
- Para consagração da noite erguerei um violino,
beijarei tuas mãos fecundas, e à madrugada
darei minha voz confundida com a tua.

Oh teoria de instintos, dom de inocência,
taça para beber junto à perturbada intimidade
em que me acolhes.

Começa o tempo na insuportável ternura
com que te adivinho, o tempo onde
a vária dor envolve o barro e a estrela, onde
o encanto liga a ave ao trevo. E em sua medida
ingénua e cara, o que pressente o coração
engasta seu contorno de lume ao longe.
Bom será o tempo, bom será o espírito,
boa será nossa carne presa e morosa.
- Começa o tempo onde se une a vida
à nossa vida breve.

Estás profundamente na pedra e a pedra em mim, ó urna
salina, imagem fechada em sua força e pungência.
E o que se perde de ti, como espírito de música estiolado
em torno das violas, a morte que não beijo,
a erva incendiada que se derrama na íntima noite
- o que se perde de ti, minha voz o renova
num estilo de prata viva.

Quando o fruto empolga um instante a eternidade
inteira, eu estou no fruto como sol
e desfeita pedra, e tu és o silêncio, a cerrada
matriz de sumo e vivo gosto.
- E as aves morrem para nós, os luminosos cálices
das nuvens florescem, a resina tinge
a estrela, o aroma distancia o barro vermelho da manhã.
E estás em mim como a flor na ideia
e o livro no espaço triste.

Se te apreendessem minhas mãos, forma do vento
na cevada pura, de ti viriam cheias
minhas mãos sem nada. Se uma vida dormisses
em minha espuma,
que frescura indecisa ficaria no meu sorriso?
- No entanto és tu que te moverás na matéria
da minha boca, e serás uma árvore
dormindo e acordando onde existe o meu sangue.

Beijar teus olhos será morrer pela esperança.
Ver no aro de fogo de uma entrega
tua carne de vinho roçada pelo espírito de Deus
será criar-te para luz dos meus pulsos e instante
do meu perpétuo instante.
- Eu devo rasgar minha face para que a tua face
se encha de um minuto sobrenatural,
devo murmurar cada coisa do mundo
até que sejas o incêndio da minha voz.

(...)

Herberto Helder

De outras Joanas - 11

2011-11-23T10:25:00.006Z

Joan Didion (1934 - )

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"Keepers of private notebooks are a different breed altogether, lonely and resistant rearrangers of things, anxious malcontents, children afflicted apparently at birth with some presentiment of loss."

Joan Didion

"On Keeping a Notebook" (1966)

in Slouching Towards Bethlehem

1969

Andre Deutch

Da navegação - 4

2011-11-22T09:37:00.004Z

De um dever

2011-11-21T09:04:00.007Z

Imagem daqui

É o actual dono da minha livraria predilecta, onde me perco de cada vez que vou a casa dos meus pais, faz hoje 80 anos mas conta com 165 anos de prática de livraria - 50 do avô, 50 do pai e 65 seus.

Pelo seu justo reconhecimento, está a aberta uma subscrição aqui até às 24.00 de hoje.

Participem!

Do infinito

2011-11-20T14:33:00.006Z

Imagem daqui

"There are two ways through life: the way of nature and the way of grace. You have to choose which one you'll follow. Grace doesn't try to please itself. Accepts being slighted, forgotten, disliked. Accepts insults and injuries. Nature only wants to please itself. Get others to please it too. Likes to lord it over them. To have its own way. It finds reasons to be unhappy when all the world is shining around it. And love is smiling through all things. The nuns taught us that no one who loves the way of grace ever comes to a bad end."

The Tree of Life (2011)

Terrence Malick (1943 - )

Desta manhã bonita em que repouso - 4

2011-11-19T09:10:00.005Z

Flower Light (s/d), Yuichi Hasegawa (1945 - )

Cause midnight nears and shadows creep

2011-11-18T09:47:00.003Z

De outras Joanas - 10

2011-11-17T10:18:00.003Z

Joan Bennett (1910 - 1990)

Imagem daqui

Saudades do futuro

2011-11-16T10:23:00.002Z

"Há dentro de nós uma coisa que não tem nome, essa coisa é o que somos."

José Saramago

Todos Os Nomes

Caminho

2007

50 Words For Snow

2011-11-15T13:37:00.003Z

Para ouvir aqui.

Just another

2011-11-14T09:45:00.002Z

Dedication

2011-11-13T09:34:00.002Z

Czeslaw Milosz (1911 - 2004)

Imagem daqui

You whom I could not save
Listen to me.
Try to understand this simple speech as I would be ashamed of another.
I swear, there is in me no wizardry of words.
I speak to you with silence like a cloud or a tree.

What strengthened me, for you was lethal.
You mixed up farewell to an epoch with the beginning of a new one,
Inspiration of hatred with lyrical beauty;
Blind force with accomplished shape.

Here is a valley of shallow Polish rivers. And an immense bridge
Going into white fog. Here is a broken city;
And the wind throws the screams of gulls on your grave
When I am talking with you.

What is poetry which does not save
Nations or people?
A connivance with official lies,
A song of drunkards whose throats will be cut in a moment,
Readings for sophomore girls.
That I wanted good poetry without knowing it,
That I discovered, late, its salutary aim,
In this and only this I find salvation.

They used to pour millet on graves or poppy seeds
To feed the dead who would come disguised as birds.
I put this book here for you, who once lived
So that you should visit us no more.

Warsaw, 1945

Czeslaw Milosz

The Collected Poems: 1931-1987

Bom fim-de-semana - 6

2011-11-12T14:40:00.000Z

This Living Hand

2011-11-11T10:19:00.009Z

São Martinho corta o manto - Cenas da Vida de São Martinho, Assis

Imagem daqui

“This living hand, now warm and capable
Of earnest grasping, would, if it were cold
And in the icy silence of the tomb,
So haunt thy days and chill thy dreaming nights
That thou wouldst wish thine own heart dry of blood
So in my veins red life might stream again,
And thou be conscience-calmed — see here it is —
I hold it towards you.”

John Keats

Play for today

2011-11-10T09:31:00.005Z

A qualquer hora, a meio do que dispõe
um sedimento, uma impressão
distanciava-se, cambaleante e aflito
inseparável de alguma coisa que não se via
mas talvez exista
nos desertos que se prolongam
nos nomes que nos pertencem demasiado e esquecemos
em certas deflagrações
que por muitos dias
nos afugentam de casa, do trabalho ou do sono

Quando depois voltava
prendia o barco no pequeno ancoradouro
ainda despenhado das varas de um relâmpago
quase sem palavras
apenas um ser vivo sobre a terra

José Tolentino de Mendonça

A Assírio e Alvim faz hoje 39 anos e, com ela,
nomes que nos pertencem demasiado.

There is simply the rose.

2011-11-09T10:06:00.007Z

Caisses de roses (s/d), Louis Tessier (1719 - 1786)

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"These roses under my window make no reference to former roses or to better ones; they are for what they are; they exist with God today. There is no time for them. There is simply the rose; it is perfect in every moment of its existence. But man postpones and remembers; he does not live in the present, but with reverted eye laments the past, or heedless of the riches that surround him, stands on tiptoe to forsee the future. He cannot be happy and strong until he too lives with nature in the present, above time."

Ralph Waldo Emerson

Essays and Lectures

Penguin

1983

O que realmente importa

2011-11-08T09:48:00.006Z

Ontem fui à Fnac do Chiado ouvir o Peter Handke.

O Peter Handke não gosta de perguntas com elogios dentro. O Peter Handke não se comenta. O Peter Handke também não gosta de falar de política e se lhe falarem da Aústria, o Peter Handke coloca o problema da língua à frente da história. O Peter Handke pede desculpa por ter de estar ali e ter de se exprimir em Inglês, uma língua que não é a sua e que por isso, tristemente, não o espelha. O Peter Handke não aceita créditos de filmes que não são seus, e mesmo dos seus filmes fala pouco. O Peter Handke gosta de ler teatro desde a juventude. O Peter Handke escreve desolhando a sua excessiva exigência, a sua excessiva auto-consciência. O Peter Handke resiste a explicar imagens. O Peter Handke diz cada vez mais preservar o seu silêncio interior. Dei por mim a gostar muito do Peter Handke.

Logo à noite

2011-11-08T09:46:00.002Z

Claridade dada pelo tempo - 2

2011-11-07T10:03:00.002Z

Marie Curie (1867 - 1934)

Imagem daqui

No dia do seu nascimento, o google presta justa homenagem a Marie Curie, uma figura extraordinária do conhecimento e da academia. Uma mulher das ciências, prémio Nobel da Física em 1903, prémio Nobel da Química em 1911, mãe da prémio Nobel da Química em 1935, Marie Curie foi a primeira mulher a dar aulas e reger uma cátedra e um laboratório na Sorbonne, cumes de um percurso que foi brilhante mas também muito muito difícil. Fica o exemplo intemporal de valor, mérito e dignidade.

Dia de Sophia, dia da Poesia

2011-11-06T13:02:00.002Z

Desta manhã bonita em que repouso - 3

2011-11-06T12:48:00.004Z

Sam Shepard (1943 - ) Imagem daqui

I feel like I've never had a home. You know? I feel related to the country, to this country, and yet I don't know exactly where I fit in. And the same thing applies to the theater. I don't know exactly how well I fit into the scheme of things. Maybe that's good, you know, that I'm not in a niche. But there's always this kind of nostalgia for a place, a place where you can reckon with yourself. Now I've found that what's most valuable about that place is not the place itself but the other people; that through other people you can find a recognition of each other. I think that's where the real home is.

Sam Shepard

Don Shewey's Sam Shepard

Este país não é para jovens

2011-11-04T09:56:00.004Z

Ontem fui assistir a um concerto à Gulbenkian. No final, entre ir buscar o guarda-chuva ao bengaleiro, passar na casa de banho e reencontrar-me à porta com as pessoas que me acompanhavam, não devo ter demorado mais de cinco minutos. O concerto começou às 21h e acabou antes das 23h. Saímos da Fundação por volta dessa hora e chegámos ao metro apenas cinco ou seis minutos depois. Perdemos o metro que lá estava, quase perdíamos o seguinte, porque os senhores condutores a partir de determinada hora - uns com mais razão, outros com menos - têm todos muita pressa... Mas nem é sobre isso que me quero debruçar. Pese muito embora o facto de a insónia ser má conselheira, o caso é grave. Sonhei toda a noite com comboios e metros, toda a nacional transportação pública, e táxis. Se a redução horária dos transportes públicos já tivesse entrado em funcionamento não teríamos tido metro para casa. Não sonhei naturalmente com o tele-transporte, coisa prática, produtiva, possível. O tele-transporte é coisa a que uma pessoa se candidata confiante no mérito, mais ou menos (des)esperançada no futuro, é coisa que uma pessoa contratualiza com ponderação e seriedade. Este país não é para jovens.

Transcrito e traduzido pela menina

2011-11-03T09:55:00.005Z

Sete meses depois de ter revelado, em entrevista à LER, algum pudor em se encontrar com o «gigante» português, mas que «adoraria conhecê-lo», George Steiner recebeu António Lobo Antunes em sua casa, nos arredores de Cambridge, por onde passaram Jorge Luis Borges ou Arthur Koestler. Duas horas de conversa (sem interferências, guiões combinados ou cortes) sobre os clássicos, os mestres, a poesia, mas também as guerras, a política, a «era da mulher», a língua, a crise atual, a falta de esperança dos jovens a até os momentos de grande deceção. 9 de outubro de 2011 fica definitivamente na memória de ambos. E na nossa. Um momento ímpar na LER de Novembro.

Hoje nas bancas.

Mais informação aqui.

I’ll put my hands of your eyes, but you'll pick through

2011-11-02T09:31:00.005Z

Oh there'll be love, love, love

Do dia - 5

2011-11-01T12:38:00.007Z

All Saints - I (1911)

Wassily Kandinsky (1866 - 1944)

Do Halloween

2011-10-31T13:23:00.002Z

Ainda do dia.

2011-10-31T13:19:00.003Z

Imagem daqui

Hoje também é dia de outra poeta, Leonor de Almeida Portugal de Lorena e Lencastre, a Marquesa de Alorna, avó em quinto grau de Maria Teresa Horta que a biografou recentemente. "As Luzes de Leonor - A marquesa de Alorna, uma sedutora de anjos, poetas e heróis" é um livro belíssimo que ando a ler aos bocadinhos nas livrarias e que há-de me chegar às mãos, se não antes, no Natal.

Dia de Drummond, esqueçam as bruxas

2011-10-31T09:18:00.001Z

Grandes revelações

2011-10-30T14:58:00.003Z

Dinis Machado (1930 - 2008)

Imagem daqui

Uma das primeiras grandes revelações da minha infância, ao surpreender as coisas, foi verificar que me interrogava, invariavelmente, assim: qual é o lado mais cómico disto? Os desfiles militares, as cerimónias religiosas, os cumprimentos obsequiosos e constrangedores, os adereços excessivos da autoridade, as exigências rígidas da hierarquia, os compromissos artificiosos. E eu: qual é o lado mais cómico disto? Daí a fazer essa pergunta interior em qualquer situação dramática, foi um passo. A doença, a brutalidade, a estupidez, a intolerância, a maldade pura, a alucinação despótica – até o leito do sofrimento, o leito da morte. E eu: qual é o lado mais cómico disto?

Andava nessa altura a rir-me muito com as caras burlescas do cinema, não sabia que Shakespeare e Bergman existiam, ainda não tinha lido alguns livros trágicos e patéticos – e se soubesse que devia ter a faculdade de me rir de mim próprio, sabia-o sem o saber. Quando uma vez caí, a patinar no passeio com botas cardadas, e parti o dente da frente, fiz a pergunta calada e sacramental, enquanto as pessoas olhavam para mim: – Qual é o lado mais cómico disto?Quando a infância começou a ser perturbada por desentendimentos mais amplos com o real, insisti na defesa da minha alegria, do meu prazer de viver. E até na dor que retirava dos que amava (dos meus avós, das minhas velhas tias, por exemplo), e até na mor-te, que sempre me surpreendia, protegia-me com essa frase defensiva, essa armadura de sol, de chuva e de subir a escada a quatro e quatro.Creio que os cómicos do cinema me compreendiam melhor do que ninguém. Habitavam o coração do desastre com a desenvoltura, o corpo de borracha e a paciência evangélica dos grandes missionários da naturalidade.

Dinis Machado

Reduto Quase Final

Agora com Outono à séria,

2011-10-24T09:56:00.002+01:00

Boa Semana!

Do que fica - 2

2011-10-21T12:47:00.001+01:00

A vós, aspirações vagas, entusiasmos;

cismas depois do almoço; impulsos do coração;

enternecimento que vem com a satisfação

das necessidades naturais; clarões de génio; apaziguamento

da digestão bem feita; alegrias sem causa;

distúrbios da circulação do sangue; recordações do amor;

perfume de benjoim do banho matinal; sonhos de amor;

minha enorme molecagem castelhana; minha imensa

tristeza puritana, meus gostos especiais:

chocolate, bonbons, doces de derreter, bebidas geladas;

charutos entorpecedores e vós, acalentadores cigarros;

alergrias da velocidade; doçura de ficar sentado; delícia

do sono na completa escuridão;

grande poesia das coisas; noticiário de polícia; viagens;

tziganos, passeios de trenó; chuva no mar;

loucura da noite febril, sozinho com alguns livros;

oscilações do temperamento e do tempo;

instantes de outra vida, reaparecidos; recordações, profecias;

ó esplendor da vida comum e do ramerrão quotidiano,

a vós esta alma perdida.

Valéry Larbaud

(trad. Carlos Drummond de Andrade)

Ma Bohème

2011-10-20T11:25:00.003+01:00

La Muse Verte, Albert Maignan

Imagem daqui

Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées;
Mon paletot aussi devenait idéal;
J'allais sous le ciel, Muse ! et j'étais ton féal;
Oh! là là! que d'amours splendides j'ai rêvées!

Mon unique culotte avait un large trou.
- Petit-Poucet rêveur, j'égrenais dans ma course
Des rimes. Mon auberge était à la Grande Ourse.
- Mes étoiles au ciel avaient un doux frou-frou

Et je les écoutais, assis au bord des routes,
Ces bons soirs de septembre où je sentais des gouttes
De rosée à mon front, comme un vin de vigueur ;

Où, rimant au milieu des ombres fantastiques,
Comme des lyres, je tirais les élastiques
De mes souliers blessés, un pied près de mon coeur!

Arthur Rimbaud

Dia de Vinicius

2011-10-19T09:05:00.002+01:00

Coisas desta manhã, ao passar a blusa.

2011-10-19T08:58:00.005+01:00

Nymphea Alba, li na etiqueta. Nymphea Alba.

De um jeito manso que é só seu - 23

2011-10-19T08:41:00.000+01:00

Veritatis splendor: TORSO ARCAICO DE APOLO

2011-10-18T14:33:00.003+01:00

Imagem daqui

Não sabemos como era a cabeça, que falta,

de pupilas amadurecidas. Porém

o torso arde ainda como um candelabro e tem,

só que meio apagada, a luz do olhar, que salta

e brilha. Se não fosse assim, a curva rara

do peito não deslumbraria, nem achar

caminho poderia um sorriso e baixar

da anca suave ao centro onde o sexo se alteara.

Não fosse assim, seria essa estátua uma mera

pedra, um desfigurado mármore, e nem já

resplandecera mais como pele de fera.

Seus limites não transporia desmedida

como uma estrela; pois ali ponto não há

que não te mire. Força é mudares de vida.

Rainer Maria Rilke

(Trad. de Manuel Bandeira)

Desapontado desabafo - 4

2011-10-18T10:34:00.006+01:00

"Oh, baby, baby, it's a wild world
It's hard to get by just upon a smile."

solavancava o Cat Stevens, esta manhã, no meu 28. Parece cena de filme.

Poema dum Funcionário Cansado

2011-10-17T14:43:00.006+01:00

António Ramos Rosa (1924 - )

Imagem daqui

A noite trocou-me os sonhos e as mãos
dispersou-me os amigos
tenho o coração confundido e a rua é estreita
estreita em cada passo
as casas engolem-nos
sumimo-nos
estou num quarto só num quarto só
com os sonhos trocados
com toda a vida às avessas a arder num quarto só
Sou um funcionário apagado
um funcionário triste
a minha alma não acompanha a minha mão
Débito e Crédito Débito e Crédito
a minha alma não dança com os números
tento escondê-la envergonhado
o chefe apanhou-me com o olho lírico na gaiola do quintal em frente
e debitou-me na minha conta de empregado
Sou um funcionário cansado dum dia exemplar
Por que não me sinto orgulhoso de ter cumprido o meu dever?
Por que me sinto irremediavelmente perdido no meu cansaço
Soletro velhas palavras generosas
Flor rapariga amigo menino
irmão beijo namorada
mãe estrela música
São as palavras cruzadas do meu sonho
palavras soterradas na prisão da minha vida
isto todas as noites do mundo numa só noite comprida
num quarto só

António Ramos Rosa

Viagem através de uma Nebulosa

D.Quixote

1960

HOJE

2011-10-15T08:58:00.000+01:00

Vampiros

2011-10-14T11:21:00.001+01:00

No céu cinzento sob o astro mudo
Batendo as asas Pela noite calada
Vêm em bandos Com pés veludo
Chupar o sangue Fresco da manada

Se alguém se engana com seu ar sisudo
E lhes franqueia As portas à chegada
Eles comem tudo Eles comem tudo
Eles comem tudo E não deixam nada [Bis]

A toda a parte Chegam os vampiros
Poisam nos prédios Poisam nas calçadas
Trazem no ventre Despojos antigos
Mas nada os prende Às vidas acabadas

São os mordomos Do universo todo
Senhores à força Mandadores sem lei
Enchem as tulhas Bebem vinho novo
Dançam a ronda No pinhal do rei

Eles comem tudo Eles comem tudo
Eles comem tudo E não deixam nada

No chão do medo Tombam os vencidos
Ouvem-se os gritos Na noite abafada
Jazem nos fossos Vítimas dum credo
E não se esgota O sangue da manada

Se alguém se engana Com seu ar sisudo
E lhe franqueia As portas à chegada
Eles comem tudo Eles comem tudo
Eles comem tudo E não deixam nada

Zeca Afonso

Coisas giras mesmo giras

2011-10-13T10:46:00.003+01:00

RISE UP, WISE UP

2011-10-12T10:40:00.000+01:00

Funchal

2011-10-11T11:08:00.003+01:00

Tomas Tranströmer (1931 - )

Imagem daqui

O restaurante do peixe na praia, uma simples barraca,

construída por náufragos.

Muitos, chegados à porta, voltam para trás, mas não assim as

rajadas de vento do mar. Uma sombra encontra-se num

cubículo fumarento e assa dois peixes, segundo uma antiga

receita da Atlântida, pequenas explosões de alho.

O óleo flui sobre as rodelas do tomate. Cada dentada diz que o

oceano nos quer bem, um zunido das profundezas.

Ela e eu: olhamos um para o outro. Assim como se trepássemos

as agrestes colinas floridas, sem qualquer cansaço.

Encontramo-nos do lado dos animais, bem-vindos, não

envelhecemos. Mas já suportámos tantas coisas juntos,

lembramo-nos disso, horas em que também de pouco ou nada

servíamos ( por exemplo, quando esperávamos na bicha para

doar o sangue saudável – ele tinha prescrito uma transfusão).

Acontecimentos, que nos podiam ter separado, se não nos

tivéssemos unido, e acontecimentos que, lado a lado,

esquecemos – mas eles não nos esqueceram!

Eles tornaram-se pedras, pedras claras e escuras, pedras de um

mosaico desordenado.

E agora aconteceu: os cacos voam todos na mesma direcção, o

mosaico nasce.

Ele espera por nós. Do cimo da parede, ele ilumina o quarto de

hotel, um design, violento e doce, talvez um rosto, não nos é

possível compreender tudo, mesmo quando tiramos as roupas.

Ao entardecer, saímos. A poderosa pata, azul escura, da meia

ilha jaz, expelida sobre o mar. Embrenhamo-nos na multidão,

somos empurrados amigavelmente, suaves controlos, todos

falam, fervorosos, na língua estranha. “ um homem não é uma

ilha.“ Por meio deles fortalecemo-nos, mas também por meio de

nós mesmos. Por meio daquilo que existe em nós e que os outros

não conseguem ver. Aquela coisa que só se consegue encontrar

a ela própria. O paradoxo interior, a flor da garagem, a válvula

contra a boa escuridão.

Uma bebida que borbulha nos copos vazios. Um altifalante que

propaga o silêncio.

Um atalho que, por detrás de cada passo, cresce e cresce. Um

livro que só no escuro se consegue ler.

Tomas Tranströmer

(Trad. Luís Costa a partir de Hans Grössel)

De livros

2011-10-07T10:14:00.004+01:00

Recebido desta menina.

1. Existe um livro que lerias e relerias várias vezes?

Há três que levo comigo para todo o lado para reler, e de facto já os reli com frequência: a Poesia, Daniel Faria (Quasi), A Origem da Tragédia no Espírito da Música, Friedrich Nietzsche (Edições 70), Mrs. Dalloway, Virginia Woolf (Vintage International).

2. Existe algum livro que começaste a ler, paraste, recomeçaste, tentaste e tentaste e nunca conseguiste ler até ao fim?

O Renascer: Diários e Apontamentos 1947 - 1963, Susan Sontag (Quetzal). Pese muito embora o facto de permitir perceber o percurso intelectual de uma pensadora brilhante, dá na mesma medida a sua fragilidade íntima (emocional, psicológica, anímica...) de um modo tão pungente e tão triste que, assumo, de todas as vezes me deixou de rastos.

3. Se escolhesses um livro para ler para o resto da tua vida, qual seria ele?

Não percebi se é um dos lidos, se um dos por ler. De qualquer das formas, a minha bíblia, depois da Bíblia, é o Livro das Horas, Rainer Maria Rilke (Assírio e Alvim).

4. Que livro gostarias de ter lido mas que, por algum motivo, nunca leste?

São muitos. E nunca é uma palavra demasiado definitiva. Os três do topo da pilha que re-organizei, por ordem de urgência, este verão: Ulysses, James Joyce (Vintage International), Rayuela - O Jogo do Mundo, Júlio Cortázar (Cavalo de Ferro), Guerra e Paz, Lev Tolstói (Presença).

5. Que livro leste cuja 'cena final' jamais conseguiste esquecer?

Ah, Perto do Coração Selvagem de Clarice Lispector (Relógio d'Água). Leiam, leiam.

6. Tinhas o hábito de ler quando eras criança? Se lias, qual era o tipo de leitura?

O que toda a gente leu: as Anitas, os Tintins, os Tios Patinhas, os Zé Cariocas, as colecções Cinco e Uma Aventura porque estavam lá em casa. A Alice Vieira, a Sophia e a Maria Alberta Menéres, por causa da escola.

7. Qual o livro que achaste chato mas ainda assim leste até ao fim? Porquê?

Havendo livros que custam mais do que outros a ler, não há livros chatos. A leitura, a leitura de literatura (de ficção, ensaio científico, etc.) é exigente. É um exercício de nós contra o texto contra nós (e o contrário: de nós com o texto connosco). E é por isso que vale a pena e é por isso que é formativa.

8. Indica alguns dos teus livros preferidos.

Há livros que nos tocam particularmente, porque nos encantam ou nos fustigam e interpelam. Há livros que nos mudam a vida (ou, se calhar, a vida é que nos muda e depois acontece os livros cairem-nos no colo...) e são alguns desses que vou nomear: O Nome das Coisas, Sophia de Mello Breyner Andresen (Moraes Editores), Cartas a Lucílio, Lúcio Aneu Séneca (FCG), A Mãe, Máximo Gorki (Editorial Caminho), Giulietta, Frederico Fellini (Círculo de Leitores), Hunger, Knut Hamsun (Vintage International), Alguns Gostam de Poesia, Czeslaw Miloz e Wislawa Szymborska (Cavalo de Ferro).

9. Que livro estás a ler neste momento?

A Casa Amarela de Martin Gayford (Bertrand) no metro e à noite Vivre Avec Picasso, Françoise Gilot (Carlton Lake).

10. Indica dez amigos para o Meme Literário:

Todos os seguidores, leitores e comentadores estão convidados.

Do que fica

2011-10-06T10:20:00.001+01:00

Então, é disto que se trata:

2011-10-04T10:34:00.002+01:00

Tudo explicado aqui.

Boa semana! Take five.

2011-10-03T09:58:00.002+01:00

Coisas do outro mundo - 2

2011-10-02T11:25:00.012+01:00

Há pouco mais de meio ano que vivo neste T1 de duas janelas. Há pouco mais de meio ano que, naturalmente, uso o estendal da roupa. Dei por ele, logo de início: sinistro, sumamente sinistro, qualquer coisa entre o predador e o doente mental com atraso. É velho de uma velhice grosseira e desleixada. De manhã corre o estore em pijama, abre a janela, e coloca sobre o parapeito, e para o dia, um descansa-cotovelos de um florido muito gasto. Antes do almoço, posta-se na sua guarita. Depois do almoço posta-se na sua guarita. Não fala com ninguém. Estranho não falar com ninguém. Das outras janelas as vizinhas falam-se: contam-se das férias, das doenças, dos filhos, dos netos, dos mortos. É o único homem sozinho que vem à janela na minha rua. Um homem quieto e calado, assustadoramente quieto e calado. Passa a tarde dentro de casa. À noite, volta à guarita. Nunca sai. Mora sozinho. Imagino-o a roer côdeas de pão, a beber café fraco, a falar com os móveis, a cortar laranjas aos quartos, a contar os badalos do relógio - vislumbrei há dias um relógio de badalo no fundo da janela - no desespero perigoso, o do silêncio entre quatro paredes. Quando é sábado ou domingo e o meu namorado está cá, não nos demoramos à janela: o meu namorado fuma depressa e eu agradeço. Enigmaticamente, sorri-nos. Sentimo-nos muito sem ar, muito sem paz, da janela dele à nossa três metros de fio de repelência, despudor e susto. Levou mais de meio ano a meter-se comigo no estender mecânico da roupa. Sempre pensei que o fosse fazer usando o pscht, pscht menina. Mas não. Optou por um assobiar doce de passarinho seguido de arenguice em baixo volume. Fui para dentro.

No Dia Mundial da Música

2011-10-01T11:06:00.002+01:00

Mais aqui.

Bom Dia, Dia Bom

2011-09-29T10:46:00.001+01:00

Tu estás aqui

2011-09-28T11:44:00.003+01:00

Estás aqui comigo à sombra do sol
escrevo e oiço certos ruídos domésticos
e a luz chega-me humildemente pela janela
e dói-me um braço e sei que sou o pior aspecto do que sou
Estás aqui comigo e sou sumamente quotidiano
e tudo o que faço ou sinto como que me veste de um pijama
que uso para ser também isto este bicho
de hábitos manias segredos defeitos quase todos desfeitos
quando depois lá fora na vida profissional ou social só sou um nome e sabem
o que sei o
que faço ou então sou eu que julgo que o sabem
e sou amável selecciono cuidadosamente os gestos e escolho as palavras
e sei que afinal posso ser isso talvez porque aqui sentado dentro de casa sou
outra coisa
esta coisa que escreve e tem uma nódoa na camisa e só tem de exterior
a manifestação desta dor neste braço que afecta tudo o que faço
bem entendido o que faço com este braço
Estás aqui comigo e à volta são as paredes
e posso passar de sala para sala a pensar noutra coisa
e dizer aqui é a sala de estar aqui é o quarto aqui é a casa de banho
e no fundo escolher cada uma das divisões segundo o que tenho a fazer
Estás aqui comigo e sei que só sou este corpo castigado
passado nas pernas de sala em sala. Sou só estas salas estas paredes
esta profunda vergonha de o ser e não ser apenas a outra coisa
essa coisa que sou na estrada onde não estou à sombra do sol
Estás aqui e sinto-me absolutamente indefeso
diante dos dias. Que ninguém conheça este meu nome
este meu verdadeiro nome depois talvez encoberto noutro
nome embora no mesmo nome este nome
de terra de dor de paredes este nome doméstico
Afinal fui isto nada mais do que isto
as outras coisas que fiz fi-Ias para não ser isto ou dissimular isto
a que somente não chamo merda porque ao nascer me deram outro nome
que não merda
e em princípio o nome de cada coisa serve para distinguir uma coisa das
outras coisas
Estás aqui comigo e tenho pena acredita de ser só isto
pena até mesmo de dizer que sou só isto como se fosse também outra coisa
uma coisa para além disto que não isto
Estás aqui comigo deixa-te estar aqui comigo
é das tuas mãos que saem alguns destes ruídos domésticos
mas até nos teus gestos domésticos tu és mais que os teus gestos domésticos
tu és em cada gesto todos os teus gestos
e neste momento eu sei eu sinto ao certo o que significam certas palavras como
a palavra paz
Deixa-te estar aqui perdoa que o tempo te fique na face na forma de rugas
perdoa pagares tão alto preço por estar aqui
perdoa eu revelar que há muito pagas tão alto preço por estar aqui
prossegue nos gestos não pares procura permanecer sempre presente
deixa docemente desvanecerem-se um por um os dias
e eu saber que aqui estás de maneira a poder dizer
sou isto é certo mas sei que tu estás aqui

Ruy Belo aqui

De outonos que são como primaveras *

2011-09-26T09:56:00.004+01:00

António Machado (1875 - 1939)

Imagem daqui

Caminante son tus huellas
El camino nada más;
caminante no hay camino
se hace camino al andar.
Al andar se hace camino
y al volver la vista atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante, no hay camino
sino estelas sobre el mar.
¿Para que llamar caminos
A los surcos del azar...?
Todo el que camina anda,
Como Jesús sobre el mar.

Yo amo a Jesús que nos dijo:
Cielo y tierra pasarán
Cuando cielo y tierra pasen
mi palabra quedará.
¿Cuál fue Jesús tu palabra?
¿Amor?, ¿perdón?, ¿caridad?
Todas tus palabras fueron
una palabra: Velad.
Como no sabéis la hora
En que os han de despertar,
Os despertarán dormidos
si no veláis; despertad.

* palavras desta menina.

Desapontado desabafo - 2

2011-09-23T09:59:00.002+01:00

Eles acabaram. É o fim do mundo.

Outono na garganta

2011-09-22T09:30:00.002+01:00

Deste outono estival

2011-09-21T13:00:00.003+01:00

De outras Joanas - 9

2011-09-20T19:24:00.003+01:00

Imagem daqui

De outras Joanas - 8

2011-09-19T18:27:00.004+01:00

O Silêncio

Era complicado. Primeiro deitou os restos de comida no caixote do lixo. Depois passou os pratos e os talheres por água corrente debaixo da torneira. Depois mergulhou-os numa bacia com sabão e água quente e, com um esfregão, limpou tudo muito bem. Depois tornou a aquecer água e deitou-a no lava-loiças com duas medidas de sonasol e de novo lavou pratos, colheres, garfos e facas. Em seguida passou a loiça e os talheres por água limpa e pô-los a escorrer na banca de pedra.

As suas mãos tinham ficado ásperas, estava cansada de estar de pé e doíam-lhe um pouco as costas. Mas sentia dentro de si uma grande limpeza como se em vez de, estar a lavar a loiça estivesse a lavar a sua alma. A luz sem abat-jour da cozinha fazia brilhar os azulejos brancos. Lá fora, na doce noite de Verão, um cipreste ondulava brandamente.

O pão estava no cesto, a roupa na gaveta, os copos no armário. O vaivém, a agitação e o tumulto do dia repousavam.

Havia um grande sossego. Tudo estava arrumado e o dia estava pronto.

E Joana atravessou devagar a sua casa.

Ia abrindo e fechando as portas, abrindo e fechando as luzes. Os quartos desapareciam no escuro e surgiam do escuro na claridade.

Um doce silêncio pairava como uma sede estendida.

O silêncio desenhava as paredes, cobria as mesas, emoldurava os retratos. O silêncio esculpia os volumes, recortava as linhas, aprofundava os espaços. Tudo era plástico e vibrante, denso da própria realidade. O silêncio como um estremecer profundo percorria a casa.

As coisas conhecidas — o muro, a porta, o espelho — mostravam uma por uma a sua beleza e a sua serenidade. E nas janelas abertas a noite de Junho mostrava o seu rosto constelado e suspenso.

Joana deu lentamente a volta à sala. Tocou o vidro, a cal, a madeira. Há muito já que cada coisa tinha encontrado ali o seu lugar. E era como se esse lugar, como se a relação entre a mesa, o espelho, a porta, fossem a expressão de uma ordem que ultrapassava a casa.

As coisas pareciam atentas. E a mulher que lavara a loiça procurava o centro dessa atenção. Sempre o procurara, mas quem o pode captar?

O silêncio agora era maior. Era como uma flor que tivesse desabrochado inteiramente e alisasse todas as suas pétalas.

E em roda deste silêncio os astros da noite exterior giravam lentamente e o seu movimento imperceptível tomava em si a ordem e o silêncio da casa.

Com as mãos tocando a parede branca Joana respirou docemente. Era ali o seu reino, ali na paz da contemplação nocturna. Da ordem e do silêncio do universo erguia-se uma infinita liberdade: Ela respirava essa liberdade que era a lei da sua vida, o alimento do seu ser.

A paz que a cercava era aberta e transparente. A forma das coisas era uma grafia, uma escrita. Uma escrita que ela não entendia mas reconhecia.

Atravessou a sala e debruçou-se na janela aberta em frente do puro instante azul da noite.

As estrelas brilhavam, íntimas e distantes. E pareceu-lhe que entre ela e a casa e as estrelas fora estabelecida desde sempre uma aliança. Era como se o peso da sua consciência fosse necessário ao equilíbrio das constelações, como se uma intensa unidade atravessasse o universo inteiro.

E ela habitava essa unidade, estava presente e viva na relação das coisas e a própria realidade atenta a abrigava em sua imensa e aguda presença.

No ar, na cal, no vidro, tocava a sua felicidade e essa felicidade era no seu centro unidade.

Debruçou-se na janela e apoiou os braços na pedra fresca do parapeito.

Uma leve brisa agitou os ramos dos cedros. No rio, rouca, apitou uma sereia. Na torre o sino bateu duas badaladas. Foi então que se ouviu o grito.

Um longo grito agudo, desmedido. Um grito que atravessava as paredes, as portas, a sala, os ramos do cedro.

Joana virou-se na janela. Houve uma pausa. Um pequeno momento imóvel, suspenso, hesitante. Mas logo novos gritos se ergueram, trespassando a noite. Estavam a gritar na rua, do outro lado da casa. Era uma voz de mulher. Uma voz nua, desgarrada, solitária. Uma voz que de grito em grito se ia desformando, desfigurando até ficar transformada em uivo. Uivo rouco e cego. Depois a voz enfraqueceu, baixou, tomou um ritmo de soluço, um tom de lamentação. Mas logo voltou a crescer, com fúria, raiva, desespero, violência.

Na paz da noite, de cima a baixo, os gritos abriram uma grande fenda, uma ferida, E assim como a água começa a invadir o interior enxuto quando se abre um rombo no casco de um navio, assim agora, pela fenda que os gritos tinham aberto, o terror, a desordem, a divisão, o pânico penetravam no interior da casa, do mundo, da noite.

Joana afastou-se da janela que dava para o jardim, atravessou a sala, o corredor e o quarto e, no outro lado da casa, debruçou-se na janela que dava para a rua.

A mulher via-se mal, agarrada à parede, na meia-luz, do outro lado do passeio. Os seus gritos nus, próximos, desmedidos enchiam a penumbra. Na sua voz a terra e a vida tinham despido os seus véus, o seu pudor e mostravam o seu abismo, revelavam a sua desordem, a sua treva. De uma ponta à outra da rua os gritos corriam batendo contra as portas fechadas.

Era uma rua estreita, apertada entre edifícios sem cor, pesados e tristes. Ali a noite era cinzenta, o ar baço, parado e pegajoso.

Cães vadios farejavam o chão dos passeios e rebuscavam os caixotes do lixo tentando agarrar sob as tampas os restos, as cascas, o pescoço da galinha degolada.

O edifício enorme da prisão enchia todo o lado esquerdo da rua com as altas paredes cortadas por pequenas janelas de grades. A essa parede estava encostada a mulher. As vezes erguia a cara e então via-se o rosto torcido e desfigurado pelo grito. Ao seu lado desenhava-se o vulto de um homem. Era tarde. As portas e as janelas estavam fechadas sobre gente adormecida e na rua não passava mais ninguém. Só de longe a longe se ouvia um chiar de carros na viragem das esquinas.

O homem procurava arrastar a mulher e, quando os gritos diminuíam um instante, implorava-lhe que se calasse, pedia:

— Vamos embora.

Mas ela não o ouvia. Gritava como se estivesse só no mundo, como se tivesse ultrapassado toda a companhia e toda a razão e tivesse encontrado a pura solidão. Gritava contra as paredes, contra as pedras, contra a sombra da noite. Erguia a sua voz como se a arrancasse do chão, como se o seu desespero e a sua dor brotassem do próprio chão que a suportava. Erguia a sua voz como se quisesse atingir com ela os confins do universo e, aí, tocar alguém, acordar alguém, obrigar alguém, a responder. Gritava contra o silêncio.

Às vezes calava-se um momento e inclinava a cabeça para trás como quem espera ouvir uma resposta.

Então, de novo, o homem implorava:

— Cala-te, cala-te. Vamos embora daqui.

Mas ela recomeçava a gritar e batia com os punhos na parede da prisão como se quisesse forçar a pedra a responder. Gritava como se quisesse atingir um ausente, acordar um adormecido, abalar uma consciência impassível e, alheada, tocar o coração de um morto.

Através das paredes, das portas, das ruas, da cidade, gritava para o fundo do universo, para o fundo do espaço, para o fundo da ocultação da noite, para o fundo do silêncio.

De repente calou-se, curvou a cabeça, tapou o rosto com as mãos. Então o homem cobriu-lhe os cabelos com o xaile, afastou-a da parede, passou-lhe um braço em roda dos ombros, e, devagar, juntos, desceram a rua e viraram a esquina.

Durante algum tempo flutuou no ar pesado da rua um eco de soluços e de passos que se afastavam e diminuíam. Depois voltou o silêncio.

Um silêncio opaco e sinistro onde se ouvia o esgravatar dos cães.

Joana voltou para a sala. Tudo agora, desde o fogo da estrela até ao brilho polido da mesa, se tinha tornado desconhecido. Tudo se tinha tornado acidente absurdo, sem ligação, sem reino. As coisas não eram dela, nem eram ela, nem estavam com ela. Tudo se tornara alheio, tudo se tornara ruína irreconhecível.

E, tocando sem os sentir o vidro, a madeira, a cal, Joana atravessou como estrangeira a sua casa.

Sophia de Mello Breyner Andresen

Histórias da Terra e do Mar

Figueirinhas

2006

Do que vai para além do dia

2011-09-18T09:49:00.004+01:00

Imagem daqui

Gwen John (1876 - 1939)

Eu sei o que me queres dizer, Senhor, mas.

Gente gira - 6

2011-09-14T09:59:00.006+01:00

Karen Blixen e a sua pequena coruja africana

Imagem daqui

Coisas giras mesmo giras

2011-09-13T10:53:00.001+01:00

Mais sobre esta história de uma insónia aqui.

Dos olhos

2011-09-12T19:10:00.002+01:00

[Game of Madness] | 1861–67, printed ca. 1930 | Pierre-Louis Pierson (1822–1913)

Do que se tem à espera - 2

2011-09-12T12:05:00.003+01:00

Se tiveres de escolher um reino

escolhe o relento

José Tolentino Mendonça

O Viajante sem Sono

Lisboa

Assírio e Alvim

2009

Boa semana!

2011-09-12T09:48:00.000+01:00

Da História

2011-09-11T10:24:00.001+01:00

"Seguramente ésta será la última oportunidad en que pueda dirigirme a ustedes. La Fuerza Aérea ha bombardeado las torres de Radio Postales y Radio Corporación. Mis palabras no tienen amargura sino decepción Que sean ellas el castigo moral para los que han traicionado el juramento que hicieron: soldados de Chile, comandantes en jefe titulares, el almirante Merino, que se ha autodesignado comandante de la Armada, más el señor Mendoza, general rastrero que sólo ayer manifestara su fidelidad y lealtad al Gobierno, y que también se ha autodenominado Director General de carabineros. Ante estos hechos sólo me cabe decir a los trabajadores: ¡Yo no voy a renunciar! Colocado en un tránsito histórico, pagaré con mi vida la lealtad del pueblo. Y les digo que tengo la certeza de que la semilla que hemos entregado a la conciencia digna de miles y miles de chilenos, no podrá ser segada definitivamente. Tienen la fuerza, podrán avasallarnos, pero no se detienen los procesos sociales ni con el crimen ni con la fuerza. La historia es nuestra y la hacen los pueblos."

Da História (II)

2011-09-11T10:14:00.007+01:00

Da História (I)

2011-09-11T10:06:00.011+01:00

Gente gira - 5

2011-09-08T12:39:00.008+01:00

Héctor Abad Faciolince (1958 -)

Imagem daqui

Desmamar-me da minha casa foi um processo morosíssimo. Aos vinte e oito anos, quando mataram o meu pai, eu ainda recebia, de vez em quando, ajudas dele ou da minha mãe, mesmo estando a viver há cinco anos com a minha primeira mulher e sendo pai de uma filha que já começava a dar os primeiros passos. Quando, aos vinte e três, fui atrás da minha namorada italiana, a Bárbara, para estudar em Turim, escrevi uma carta de preocupação por depender economicamente dele. Ainda conservo a resposta, com data de 30 de Julho de 1982 (eu tinha ido para a Europa quinze dias antes) que diz assim: "A tua preocupação em relação à dependência económica prolongada, fez-me lembrar as aulas de Antropologia, nas quais aprendi que, quanto mais avançada é uma espécie animal, mais comprido é o seu período de infância e adolescência."

Héctor Abad Faciolince

Somos o Esquecimento que Seremos

QUETZAL - série américas

2009

De um desejo confuso de açucenas *

2011-09-06T12:55:00.002+01:00

Woman Reading, J. C. Leyendecker (1874-1951)

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* Eugénio de Andrade, As Palavras Interditas

The Queen Muppet Show

2011-09-05T16:37:00.003+01:00

Já dizia a Gertrud Stein:

2011-09-04T15:48:00.003+01:00

Put a sun in Sunday, Sunday.

De coisas que lembram outras coisas - 7

2011-09-04T15:12:00.004+01:00

Imagem daqui

LAMENTATION OF THE BORDERGUARD

I do not want to be a borderguard, said the borderguard.
I don’t want to be a bodyguard.
I don’t want to be a guardian angel.
I don’t want to be a guide.
I want not to be a grinder.
I don’t want to be a garnet.
I don’t want to be a guerdon.
I don’t want to be a gaud.
But my own unwillingness is grinding and grounding me
and I’m standing on guard, in my own octagonal garden.

I don’t want to be a watchman, answered the watchman.
I don’t want to be a guardsman.
I don’t want to be a watchguard.
But my own unwillingnesss is watching over me,
standing alone, wavering in the wind.

I’m the door-keeper, observed the porter.
But nobody asked me
about my will.

Asraf Noor

An Anthology of Contemporary Women Poets

Valentina Polukhina and Daniel Weissbort (eds.)

University of Iowa Press

2005

Coniugare

2011-09-04T09:08:00.009+01:00

George Hayter (1792 – 1871), Marriage of Victoria and Albert, 10 Feb 1840

Imagem daqui

A menina Olga casa-se daqui a menos de duas horas. E o tempo dentro do tempo parece que volta para trás.

It's a long long way...

2011-09-02T10:13:00.000+01:00

Regresso ao futuro

2011-09-01T11:30:00.002+01:00

Louise Fleckenstein, Rose Dance of the South, 1916

Imagem daqui

O ano começa em Setembro. Imprevisto e surpreendente, mas com a mesma revolução no estômago de toda a minha vida escolar, foi o meu regresso de hoje ao trabalho. Há quase seis anos que não tinha férias e portanto há quase seis anos que me tinha morrido o estômago e estes primeiros dias do ano. É bom sabê-los de volta.

De um jeito manso que é só seu - 22

2011-08-31T08:58:00.001+01:00