No comboio

- A menina não tirou Direito na UM, não?
- ...
- Pois, se tivesse tirado já a conhecia.
- ...
- Mas é licenciada...
- (Sorriso amarelo nº 534, levemente afirmativo - manda a boa educação).
- Então faz o quê?
- ...
- (Olhar exigentemente expectante)
- Sou professora. (Sorriso nem amarelo, nem rosa, nem azul... nem vê-lo!)
- Do 1º ciclo não, pois não?
- (Até podia ser, qual era o problema, pá???) Não, não... do 3º (cicl0), do Secundário e do Superior.
- Ah... e os alunos, que tal?
- (Ah... Bê... Cê... é 1º ciclo... ó tótó!!) Não sei, nesto momento não dou aulas: faço investigação.
- Ah sim? Interessante... onde?
- Nos E.UA.
- (Surpreso e algo desiludido) Ah...
- (Ah... outra vez??? ... O que vale é que se desiludiu: Ehehehehehe!)
- Então veio a Braga dar um passeio. É de Braga?
- Não, por acaso vim apresentar trabalhos. E não, não sou de Braga: sou da Madeira.
- Ah... da Madeira (nova desilusão: yes, yes!!!!!!!), mas hoje vai à UM...
- À UM, à Católica, enfim... onde me quiserem ouvir.
- Pois, foi um prazer conhecê-la, é tão simpática, muito... muito mesmo!
- Sorriso amarelo nº 534 reeditado. (Simpática? Depois de tanto tempo a cerrar os dentes e a dar respostas lacónicas?!)
- Não seria possível encontrá-la outra vez, não?
- Não.
- Ah...
- ...

Férias

Férias... Férias... Férias... Madeira-Funchal-Porto Santo... Férias...

Quem me dera estar de férias!

Sol, praia, verde, biquinis, gelados, areia, "cabelos molhados (bastante enrolados)", amigos, asneiras...

Calor, azul, sol, sal, cheiro a sal, cheiro a protector, bronze, bons, bronzeados, dunas, não-amigos, asneiras...
Sol, gelo, cubos redondos, bebidas geladas, palhinhas espalmadas, gelados, saladas, vermelhidão, bolhas no pescoço, escaldão, bons, bons candidatos a "amigos", asneiras, escaldões...
Bons dias-tardes-serões sem fazer nada, sentada à varanda, deitada na rede, em casa, a olhar o horizonte, o mar, as Desertas e o Porto Santo... tudo à distância de um salto ("de pulo ou de voo?") no azul...
Bons dias-tardes-serões a ler os milhentos livros meticulosamente seleccionados ano fora...
Bons dias-tardes-serões de carinhos: despertares tardios, recolhimentos mais ou menos serôdios, lençóis com cheiro a alfazema, toalhas passadas a ferro, os pratos predilectos, mimos no sofá, massagens nos pés, risos, confidências e uma profunda e serena despreocupação a tomar conta de tudo...

Quem me dera estar de férias!

Mas não estou.

Tenho (ou Há? ;) um PhD para fazer,um Orientador que não mereço de tão incansável (e consequentemente workhaolic-er), uma média de quatro teses a ler (vulgo, trabalhar) por semana, uma vida social francamente assustadora de tão agitada (com o trafégo de tanto sms, beijinho, abracinho, cafézinho, almoço e jantar por entre resmas e resmas de papel e as (malditas!) teses, pois claro!)... além de um Campeonato do Mundo de Futebol (que definitivamente não "tenho", mas "há" ;), fervilhante de emoções, a decorrer... Como se não bastasse, a isto acresce, necessariamente e a bem da verdade, a Preguiça - própria de qualquer chegada a casa que se preze, a preguiça é aquela inércia imensa, sem príncipio nem fim, que a mim presentemente me domina e afasta deste blog... (De hoje em diante não mais, prometo :)

A preguiça devia ser, primeiro, um nome do género masculino; e, depois, devia ser elucidativamente encarnada de acordo com o nosso inconsciente colectivo (no caso, o meu!), i.é., mutatis mutandis, por um alguém ao jeito da Liz Hurley, a Satan girl do Bedazzled.

Retrato

Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,

y un huerto claro donde madura el limonero;

mi juventud, veinte años en tierras de Castilla;

mi historia, algunos casos que recordar no quiero.

Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido

-ya conocéis mi torpe aliño indumentario-,

más recibí la flecha que me asignó Cupido,

y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.

Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,

pero mi verso brota de manantial sereno;

y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,

soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.

Adoro la hermosura, y en la moderna estética

corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;

mas no amo los afeites de la actual cosmética,

ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.

Desdeño las romanzas de los tenores huecos

y el coro de grillos que cantan a la luna.

A distinguir me paro las voces de los ecos,

y escucho solamente entre las voces, una.

¿ Soy clásico o romántico ? No sé. Dejar quisiera

mi verso, como deja el capitán su espada:

famosa por la mano viril que la blandiera,

no por el docto oficio del forjador preciada.

Converso con el hombre que siempre va conmigo

-quien habla sólo espera hablar a Dios un día-;

mi soliloquio es plática con este buen amigo

que me enseñó el secreto de la filantropía.

Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.

A mi trabajo acudo, con mi dinero pago

el traje que me cubre y la mansión que habito,

el pan que me alimenta y el lecho donde yago.

Y cuando llegue el día del último viaje,

y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,

me encontráreis a bordo ligero de equipaje,

casi desnudo, como los hijos de la mar.

António Machado (1875 - 1939)

GRITO

De ti que inventaste
a paz
a ternura
e a paixão
o beijo
o beijo fundo intenso e louco
e deixaste lá para trás
a côncava do medo
à hora entre cão e lobo
à hora entre lobo e cão.

De ti que em cada ano
cada dia cada mês
não paraste de acender
uma e outra vez
a flor eléctrica
do mais desvairado
coração.

De ti que fugiste à estepe
e obrigaste
à ordem dos caminhos
o pastor
a cabra e o boi
e do fundo do tempo
me chamaste teu irmão.

De ti que ergueste a casa
sobre estacas
e pariste
deuses e linguagens
guerras
e paisagens sem alento.

De ti que domaste
o cavalo e os neutrões
e conquistaste
o lírico tropel
das águas e do vento.

De ti que traçaste
a régua e esquadro
uma abóboda inquieta
semeada de nuvens e tritões
santidades e tormentos.

De ti que levaste
a volupta da ambição
a trepar erecta
contra as leis do firmamento.

De ti que deixaste um dia
que o teu corpo se cansassse
desta terra de amargura e alegria
e se espalhasse aos quatro cantos
diluido lentamente
no mais plácido
silente
e negro breu.

De ti
meu irmão
ainda ouço
o grito que deixaste
encerrado
em cada pétala do céu
cada pedra
cada flor.
O grito de revolta
que largaste à solta
e que ficou para sempre
em cada grão de areia
a ressoar
como um pálido rumor.
O grito que não cansa
de implorar
por amor
e mais amor
e mais amor.

José Fanha, in "Breve tratado das coisas da arte e do amor"

Dificuldades

"Quando eu me comunico com criança é fácil porque sou muito maternal. Quando me comunico com adulto, na verdade estou me comunicando com o mais secreto de mim mesma, daí é difícil... O adulto é triste e solitário. A criança tem a fantasia muito solta."

Clarice Lispector

La noche oscura

Canciones del alma que se goza de haber llegado al alto estado de la perfección, que es la unión con Dios, por el camino de la negación espiritual.

En una noche oscura,
con ansias en amores inflamada,
(¡oh dichosa ventura!)
salí sin ser notada,
estando ya mi casa sosegada.

A oscuras y segura,
por la secreta escala disfrazada,
(¡oh dichosa ventura!)
a oscuras y en celada,
estando ya mi casa sosegada.

En la noche dichosa,
en secreto, que nadie me veía,
ni yo miraba cosa,
sin otra luz ni guía
sino la que en el corazón ardía.

Aquesta me guiaba
más cierta que la luz del mediodía,
adonde me esperaba
quien yo bien me sabía,
en parte donde nadie parecía.

¡Oh noche que me guiaste!,
¡oh noche amable más que el alborada!,
¡oh noche que juntaste
amado con amada,
amada en el amado transformada!

En mi pecho florido,
que entero para él solo se guardaba,
allí quedó dormido,
y yo le regalaba,
y el ventalle de cedros aire daba.

El aire de la almena,
cuando yo sus cabellos esparcía,
con su mano serenaen mi cuello hería,
y todos mis sentidos suspendía.

Quedéme y olvidéme,
el rostro recliné sobre el amado,
cesó todo, y dejéme,
dejando mi cuidado

entre las azucenas olvidado.

San Juan de la Cruz (1542-1591)

Porque conheço alguém assim...

O poeta beija tudo, graças a Deus... E aprende com as coisas a sua lição de sinceridade...

E diz assim: "É preciso saber olhar..."

E pode ser, em qualquer idade, ingénuo como as crianças, entusiasta como os adolescentes e profundo como os homens feitos...

E levanta uma pedra escura e áspera para mostrar uma flor que está por detrás...

E perde tempo (ganha tempo...) a namorar uma ovelha...

E comove-se com coisas de nada: um pássaro que canta, uma mulher bonita que passou, uma menina que lhe sorriu, um pai que olhou desvanecido para o filho pequenino, um bocadinho de sol depois de um dia chuvoso...

E acha que tudo é importante...

E pega no braço dos homens que estavam tristes e vai passear com eles para o jardim...

E reparou que os homens estavam tristes...

E escreveu uns versos que começam desta maneira: "O segredo é amar..."

Sebastião da Gama

As coisas que eu sei, sinto, mas não digo

Para a Mónica.

Grilhões e Asas. Para todos GRILHÕES. Para mim ASAS. Sempre. Apenas e tão só.

As palavras são como grilhões.

Ostracizam-nos, prendem-nos, magoam-nos, subjugam-nos e reduzem-nos a uma insignificância, para muitos, inaceitável.

As palavras são como asas.

Libertam-nos, permitem-nos pairar sobre o mundo e sonhar. E sonhando, viver em paz, viver feliz.

A maior parte das pessoas esquece esta dupla função das palavras e, centrando-se no facto de elas poderem causar dor, fogem-lhes como fugiria o diabo de uma cruz. (Fugiria?) Então, fogem à demoníaca palavra-mágoa-dor, esquecendo-se que é delas próprias que fogem, das suas falhas, das suas inseguranças, dos seus castelos de areia com telhados de vidro que mascaram com aço e o gelo do silêncio, dos sorrisos e das respostas politicamente correctas.

E quando, alguém inocente ou estúpido como eu, provoca quase inconscientemente uma situação em que têm que falar, desatam a correr, metem pela Rua do Medo, dobram a Esquina do Escuro e permanencem no breu de um tunel que elas próprias criaram, curvadas sobre si próprias, de costas voltadas e olhos fechados à luz que se agita lá ao fundo. É mais confortável, é mais seguro, pensam.

Falar é difícil. Falar não é conversar, tagarelar, coscuvilhar, responder, inquirir, indagar, replicar, nem sequer discutir. Falar é olhar nos olhos, trocar silêncios, dar as mãos... É darmo-nos a conhecer, abrirmos o nosso coração, oferecermo-nos em dádiva. Independentemente de palavras ou gestos.

Falar requer muito de nós. Há que ser audaz, sincero, seguro, autêntico... Falar não é para todos.

Não gosto muito de falar. Só o essencial e para uns quantos eleitos. Bom? Mau? Não sei. Mas nunca me furtei, em circunstância alguma, à fala. Mesmo quando sabia que ia doer-me, ou magoar o outro, mesmo quando era óbvio que não poderia depois voltar atrás, mesmo quando... Por isso, abomino quem tem esse tipo de comportamento. Especialmente quando se serve disso para, nas minhas costas (sem possibilidade de contraditório portanto), contradizer-me, desdizer do prometido, e, munindo-se de uma autoridade moral que definitivamente não tem, por em causa o meu bom nome e até (imagine-se!) me repreender. Reprovável, desonesto, vergonhoso! No mínimo.

Não entendo todo este pejo em falar. Magoa-me mais a hipocrisia inerente ao silêncio, aos sorriso e às conversas de circunstância do que a verdade, a haver uma, por muito dura que fosse, na hora.

De hoje em diante, manda a intuição e não a razão e a caridade: não mais darei oportunidades a pessoas que não valem o ar que respiram.