Ando com uma expressão atrás da orelha, que estas coisas que se vão aninhando no coração para o resto do tempo, ficam primeiro a pender, a pender, a pender, atrás da orelha. O tempo certo. O tempo certo não é expressão minha - quando muito é da melhor parte de mim - e chegou-me no final do ano, resoluta, muito muito muito assim, e tanto, que me enche, se possível, de um orgulho maior que o do costume, e babado, de resto como sempre. Mais: chegou naturalmente. Como todas as pequenas coisas. Como todas as pequenas coisas que alicerçam, sustêm e sustentam as grandes coisas, que nascem, crescem e se desenvolvem das pequenas coisas.

O tempo certo. A minha irmã migrante mais longínqua partiu no Sábado, os mais novos no Domingo. Eu não. Eu aqui, eu para trás - ou para a frente, nem sei... Eu à espera do Dia de Reis para poder partir também. O Dia de Reis é como o dia de Natal: um amanhã que se celebra sempre de véspera. Se calhar os dias importantes, todos os dias importantes, são assim: começam antes de acontecerem, celebram-se antes de se cumprirem. Eu a deixar-me ficar, por essa eventualidade também, um pouco mais no ninho, que este mimo que passa de geração em geração é precioso, incondicional, e o ano promete ser longo e cheio. Coisas próprias de remates - o mais duro trabalho.

No entanto, já regressei ao trabalho, já ando por cá também - porque, parece-me, há qualquer coisa de final de festa e consequente retoma da rotina, que o corpo pressente ao segundo dia do mês de Janeiro; qualquer coisa de inefável que, despertando dentro, se apressa para nos por a caminho. Se calhar é o tempo, o tempo certo.