Gosto de lugares aonde pessoas chegam, gosto de lugares de onde partem pessoas.
Sem querer, sem nunca ter pensado sequer muito nisso, passei, passo ainda, grande parte da minha vida em lugares assim. Terminais de aeroportos. Estações de comboios. Centrais de camionagem. De todos, continuo a preferir os aeroportos - os locais no mundo onde o afecto é puro e vivo todos os dias, todo o dia. (Às sextas e às segundas-feiras nos comboios e nas camionetas, também.)
Indo com tempo - vai-se sempre com tempo para um aeroporto, com mais ou menos tempo para os comboios e as camionetas -, buscar alguém e a sua vida, levar alguém e os seus sonhos, chegar ou partir, sozinho ou acompanhado, um aeroporto, uma estação, uma central, não nos deixam nunca ilesos - chega-se ao destino sempre mais humano. Não é mais feliz, não é mais infeliz - é desperto, só desperto. Todas as cores a inundarem-nos o olhar, a luz da vida num mundo que cheira a novo. A alegria pequenina de quando se usa bibe e se recebe um doce.
Gosto de lugares aonde pessoas chegam, gosto de lugares de onde partem pessoas. Gosto de casas. E de livros. Gosto dos cheiros das vidas que ambos, casas e livros, contêm. Gosto dos caminhos que percorro, por vezes abro, por eles e com eles, e gosto dos mundos que as minhas intromissões lhes costumam atribuir.
Cheguei esta manhã. Chegar a uma casa vazia, mesmo quando já se sabe de antemão, mesmo quando é quase sempre assim, mesmo quando cheia de vida - da vida que devo passar a tarde a arrumar -, faz-me confusão, a mesma confusão de quando rodo a chave ao fim do dia e acendo a luz contra a escuridão: uma casa em estado de espera, a minha casa à espera, a casa à espera.
A casa à espera de ser vivida: perdida no breu, enquanto eu vou entrando; sonâmbula, ao arrastar a mala até ao fim da entrada, desperta, quando pouso as chaves, atenta ao ferver da água, a sorrir-me quando preparo o chá. Viva.
Regresso aqui também e, sobre a secretária, deparo-me com um mimo que, pela minha ausência, transitou do ano passado para ser o primeiro deste ano no Porto: a lembrança de Natal mais surpreendente!, que os amigos que o são e assim puxam-nos para a superfície em que a vida da vida se move - o The Complete Poems do Walt Whitman veio ter comigo numa tarde difícil em Houston e acompanhou-me largo tempo mesmo depois de ter encontrado um lugar na estante.
6 comentários:
Eu também gosto deses sítios de partidas e chegadas. Tudo vivido ao milímetro mais escondido do coração. Eu também já estou de volta, depois de dois aeroportos e de duas paragens de autocarro cheias de tudo. ;)
Bacini*
Quando vejo essa foto lembro-me da seguinte história: uma pessoa vai ao FaceBook e vê que uma amiga linda é fã de Walt Whitmam. Alguns dias depois, essa mesma pessoa passa por uma livraria e vê um postal desse poeta e lembra-se... :) Daí a agarrar e envia-lo foi um passo.
Gostei da foto :)
Jinhos
Frida,
Também? Que bom! :))))))
(Daqui a 19 dias completar-se-á um ano desde que a menina franqueou, delicada, um sorriso liiiiiiiiiindo a levar o menino pela mão, a entrada do bar da Velha-a-Branca e a minha vida, remember?)
A ver se combino um cházinho com os meninos. :p
Marisa,
A menina força-boa disposição-capacidade de realização-piadolas semânticas à mistura com o ar que respiramos (já) não sei desde quando, sei desde onde :p desde os EUA, uma quase outra vida (para ambas). Ehehe!
O Facebook é um inconveniente! :p
(Mas, aiiiiiiii, derreti-me com o mimo. Obrigada. :))
Jinhos a ambas.
Cara Amiga JJ,
Então que seja bemvinda a 2010 e ao seu cantinho de Braga ou do Porto! Conto com a sua escrita sempre tão harmoniosa e profunda para refletir no dia a dia.
Claro que lembro, é possível não lembrar? :))
(Sim, um cházinho, lá para Fevereiro, quando passar por mais duas paragens de autocarro e dois aeroportos cheios de tudo. ;))
Bacini*
Loo Rock,
Bom Ano para si também, Carlos.
Obrigada pela presença. :)))))
Jinhos.
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