De uma flor a catar no muro

Somos crianças pequenas, muito pequenas, a amar.

Queremos o amor maior da montra, o mais perfeito do catálogo, queremo-lo para ontem, queremo-lo do nosso tamanho - mais alto se se gosta de usar tacões, ao nosso ritmo que a vida é uma dança, com porquês, sem porquês, mas sempre muito muito à nossa maneira.

Eu, por exemplo, quero o amor sem chuva. E o que isso me desassossega... Se chove a semana toda, é natural que chova quando. Se não chove a semana toda, se até é bonito o Inverno - o céu é sempre mais azul quando espreita um calorzinho bom -, é natural que chova quando - até porque consta, já aconteceu. (A propósito: ao invés do que indicam todas as previsões metereológicas, Domingo vai chover.)

Perceber que é próprio da beleza acontecer, nos acontecer a todos, independentemente do que possamos, tenhamos em mente, fazer, é coisa para depois de muitos dias de chuva atravessados com desalento, com pouco alento, com alento, com algum alento, aos saltinhos nas poças de água.

A minha prenda grande, perfeita, a que era para Domingo, deve chegar na Segunda, ou na Terça, ou na Quarta, ou.

Domingo, ao sair, vou catar uma flor no muro aqui da frente: escolho a que tiver no colo mais gotinhas de chuva, recolho-a, levo-a com o cuidado da adoração, na palma da mão, como um tesouro - a imponência do milagre que é beleza a acontecer.