Sortes

Falava há pouco ao telefone com a minha mãe. Falávamos das coisas cá de casa e das outras, do coisas do coração e das outras, do tempo, da ilha, de futuros e do hoje de cada dia, de tudo o que é nosso, uma hora.

Às vezes a minha mãe telefona e despachamos a agenda em menos de cinco minutos. Às vezes eu telefono e ela despacha-me em menos de dois - muito ao contrário de mim, a minha mãe não gosta de ouvir silêncios.

Na realidade, o que a minha mãe gosta mesmo muito de fazer, mais até do que conversar, é de aconselhar. A minha mãe gosta de aconselhar. Houve uma altura na vida da minha mãe em que, tenho quase a certeza, nós éramos pequenas, e a minha mãe terá achado que tinha tido uma grande sorte: três filhas a crescer, uma eternidade vezes três de conselhos a dar; a minha mãe terá bendito essa sorte, imagino; a minha mãe ter-se-á regozijado com a lua. Depois, nós ficámos crescidas. E a minha mãe, e a sua sorte, pequenas.

Porque a eternidade não é bi-unívoca, não se prolonga nem se se multiplica; é, divide-se, a minha mãe percebeu que tem uma única filha a quem dar conselhos, a do meio; uma única filha a quem pedir conselhos, a mais nova; uma única filha com quem desabafar, a mais velha. A filha a quem dá conselhos, não dá conselhos, desabafa; a filha a quem pede conselhos não pede conselhos, apoia-a; a filha com quem desabafa, não desabafa, é uma espécie de faz-tudo: alegra-a. Parece tão confuso como um almoço de Domingo, mas não é.

Há pouco, por causa de amigos, dizia-me de como cada geração quer exactamente o mesmo, de como o mundo muda e com ele as maneiras, os timings, a forma, de o querer. Como se o mundo fosse uma pessoa a morrer mortes pequeninas muitas vezes pelo caminho, a tentar adaptar-se camaleónico à novidade e à erosão, a não desistir do caminho, a persistir em ser, mais, caminhando, um dia de cada vez.

Não sei se é grande, mas é uma sorte. Nossa.