Quentinhas e boas

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Às cinco da tarde havia fila. Todos os anos há fila, mas este ano foi diferente: uma fila maior, a fila a crescer, a crescer, a estender-se pela praça fora até à Igreja. (O fumo a investir no sentido inverso.) Eu a pensar nos sentidos e no sentido do dia de hoje, uma criança mão na mão do pai, mão num mega cartucho de castanhas, quando me sobressalta, na passadeira, um ... e com esta crise ainda há fila para castanhas!... Poucas coisas me perturbam tanto como a amargura da ironia.

Vou à minha vida, ao supermercado, confiando numa fila mais pequena no regresso. Chego ao cair da noitinha a uma fila não muito mais pequena, mas ágil a decrescer. Concentro-me no tráfego rodoviário a furar o tempo - é hora de ponta -, detenho ocasionalmente o olhar no humano a passar a malha larga da fila, apressado e distante do conforto de um serão de castanhas e jeropiga. Três pessoas vindas da Constituição perscrutam futuros através da fila, três olhares num horizonte muito próprio, a desintoxicação: uma rapariga que já é senhora explicava a uma senhora, senhora desde há muito, que a ressaca não a mataria, que é diferente da da heroína e da da metadona.

Não saio à rua há algum tempo, pensei. Andava nisto quando, na curva da passadeira, de dentro de um carro, nas costas da fila, se pôde ouvir claramente, oh minha senhora, mas são dadas ou quê? Poucas coisas me perturbam tanto como a amargura da ironia.

A crise não é uma coisa dos mercados. A crise é um fosso, aquele que se abre entre os poucos e a maioria. Claramente, a verdadeira crise é uma coisa da cabeça, do coração e do estômago, da maioria: esta inescapável boçalidade mesquinha do povo é que lhe permite a instalação. Chega à minha vez, o senhor diz não é o costume, pois não?, rio-me que não, que não, peço, pago e vou aos pulinhos pela rua abaixo até casa.

O senhor das castanhas do Marquês tem as melhores castanhas do Porto. - Explicação para o tamanho da fila e da minha alegria pequenina de fim de dia.