The shifting panorama of the stream

No início de A Passage to India, do E.M. Forster, não me lembro já se descrevendo o meio físico, se a sociedade, o autor fala do shifting panorama of the stream. Por alguma razão absolutamente desrazoada, que só os meus catorze, quinze anos explicam, a expressão ganhou-me completamente.

Lembro-me bem: era sábado de tarde, li, ri-me para dentro, reli, voltei a rir-me, achei digno de partilha, e pulei da secretária para fora a correr contar à minha irmã Teresa. Galhofa a tarde toda. Repetimo-la, inflexionámo-la à-la-oh-so-very-british, inflaccionámo-la à-la-portuguesa e depois de a termos insuflado, muito, muito, muito, depois disso, foi pau para todo o serviço - passou a designar todo e qualquer estado-de-coisas, quanto mais extraordinário, e - de preferência - deplorável, melhor. Maldades. Às vezes fazemos umas coisas à língua, uma que, ainda por cima, só é nossa porque entenderam os meus pais preferi-la ao judo, à natação e ao voléi, que abonam pouco em favor dela e só um bocadinho à saúde da nossa adolescência.

Pensava nisto agora olhando as pontas dos meus dedos incansáveis no teclado. A unha do meu anelar esquerdo e a do indicador direito constituem o mais admirável shifting panorama of the stream. (Tenho que ligar à minha irmã Teresa.) Há quem adorne o anelar esquerdo com anéis, há até quem aí os tatue, eu não - eu tenho um corte a meio da unha, um lanho discreto, curvo, e por baixo dele, uma espécie de pálpebra fechada com direito a pestanas de sangue seco e tudo. Note to self: nunca invectivar contra objectos cortantes que não raspam placas de fogão decentemente. Mas a do indicador direito, pior. À do indicador direito falta um bocado da pontinha excrescente. O que eu dava - adianto o resto da excrescência - para descobrir por que artes...

Fiquem os dedos, fiquem os dedos.