Funchal

Tomas Tranströmer (1931 - )

Imagem daqui

O restaurante do peixe na praia, uma simples barraca,

construída por náufragos.

Muitos, chegados à porta, voltam para trás, mas não assim as

rajadas de vento do mar. Uma sombra encontra-se num

cubículo fumarento e assa dois peixes, segundo uma antiga

receita da Atlântida, pequenas explosões de alho.

O óleo flui sobre as rodelas do tomate. Cada dentada diz que o

oceano nos quer bem, um zunido das profundezas.

Ela e eu: olhamos um para o outro. Assim como se trepássemos

as agrestes colinas floridas, sem qualquer cansaço.

Encontramo-nos do lado dos animais, bem-vindos, não

envelhecemos. Mas já suportámos tantas coisas juntos,

lembramo-nos disso, horas em que também de pouco ou nada

servíamos ( por exemplo, quando esperávamos na bicha para

doar o sangue saudável – ele tinha prescrito uma transfusão).

Acontecimentos, que nos podiam ter separado, se não nos

tivéssemos unido, e acontecimentos que, lado a lado,

esquecemos – mas eles não nos esqueceram!

Eles tornaram-se pedras, pedras claras e escuras, pedras de um

mosaico desordenado.

E agora aconteceu: os cacos voam todos na mesma direcção, o

mosaico nasce.

Ele espera por nós. Do cimo da parede, ele ilumina o quarto de

hotel, um design, violento e doce, talvez um rosto, não nos é

possível compreender tudo, mesmo quando tiramos as roupas.

Ao entardecer, saímos. A poderosa pata, azul escura, da meia

ilha jaz, expelida sobre o mar. Embrenhamo-nos na multidão,

somos empurrados amigavelmente, suaves controlos, todos

falam, fervorosos, na língua estranha. “ um homem não é uma

ilha.“ Por meio deles fortalecemo-nos, mas também por meio de

nós mesmos. Por meio daquilo que existe em nós e que os outros

não conseguem ver. Aquela coisa que só se consegue encontrar

a ela própria. O paradoxo interior, a flor da garagem, a válvula

contra a boa escuridão.

Uma bebida que borbulha nos copos vazios. Um altifalante que

propaga o silêncio.

Um atalho que, por detrás de cada passo, cresce e cresce. Um

livro que só no escuro se consegue ler.

Tomas Tranströmer

(Trad. Luís Costa a partir de Hans Grössel)