Crime de fama

Dizia-se ontem em mais do que um serviço noticioso. Crime de fama. Crime de fama. Crime de fama. Para mim Crime chega, é suficientemente mau.

Do início: O Tiago - o menino da foto - tem quase dezoito anos e há uns dois que faz parte do elenco dos Morangos com Açúcar. E sim, vejo os Morangos com Açúcar enquanto descacasco uma batata ou faço a salada, bem, sempre que sou eu a fazer o jantar. Porque sim, porque não há nada melhorzinho a dar. Não suporto a Floribella, acho o programa Ecclesia muito parado e o Preço Certo um formato esgotadíssimo - apesar de o Gordo ter piada, verdade seja dita. É claro que os Morangos estão a perder a pouca qualidade que tinham de dia para dia, mas ainda assim... não há miúdo que não mande o seu bitaite à lá morangos e que não espante, vulgo abra muito os olhos, ao ouvir bitaite docente de volta à la Morangos também. Ah!... A stôra também vê!...

Ora o Tiago, neste fim-de-semana, numa discoteca qualquer de Lisboa chamada Loft, depois de ter levado na boa - isso é que tem piada: levou na boa - um encontrão, coisa frequente e portanto normal nestes sítios, foi agredido, várias vezes, com um copo partido para os devidos efeitos no rosto e nas costas, perfazendo este acto horrendo um sem número de cortes, remendados, literalmente, com suturas várias, setenta e dois pontos para ser mais exacta. (Nestas alturas é que a minha mãe põe aquela expressão - que não é sorriso, nunca podia ser, porque o filho dos outros podia ser sempre o nosso - e diz: Eu não vos digo sempre, esses sítios... Por acaso nunca fui a esses sítios, mas os meus irmãos vão, não frequentemente, mas vão, e estão com os amigos e divertem-se, e eu acho bem, muito bem até.

Não conheço o Tiago pessoalmente, mas temos amigos em comum. Já falámos algumas vezes dele, de como tudo começou, do quanto é fácil dar-se com ele, do quanto o miúdo é um FIXE - palavra textual da minha amiga. Parece-me portanto, sempre me pareceu, que o miúdo não é um daqueles a quem a fama subiu à cabeça. Daí também, o absurdo do crime, daí, de alguém ter o tupete de ter feito a cara do miúdo em farrapos só porque sim; daí, de se ter deixado este indivíduo sair do local do crime sorrateiramente e impune; daí, de tanta coisa e de nada, que estas coisas não são previsíveis e, dizem-me, raras até.

Lembra os mais recentes episódios de ataques com cães selvagens ou selváticos ou lá como se queiram designar esses bichos. Lembra também uma crónica do Zé Diogo Quintela que li no Público por essas alturas em que ele defendia uma tese muito interessante, i.e., que o problema não seria a existência mais ou menos doméstica de determinadas raças, pittbulls e rotweilers etc, mas o tratamento que os donos dariam aos seus animais de, vá lá, estimação. Apesar de a crónica ser fraquita - mas nem por sombras pior que o Diz que é uma espécie de Magazine de ontem: Gatinhos, aliquando Homerus dormitat. É pena... - concordo com o Zé Diogo. Os animais são reflexo dos donos, do tempo que estes investem a cuidar deles, nas festinhas, nos jogos, nos passeios, no cuidado com que seleccionam a sua alimentação, na higiene, no companheirismo, no carinho... Digo eu, que peixinhos de aquário é que é, eu que detesto baba de cão, e arranhões, e pulinhos, e vestidos rasgados e mãos lambuzadas e tal, mas que me derreto com a excitação e o reconhecimento com que me recebem sempre e a cada vez os dois cães lá de casa, por muitos meses que se passem desde a última.

Por isso também, chamar cão, comparar sequer levemente a um canídeo, pittbull ou rotweiler, o energúmeno que agrediu o Tiago é uma ofensa para o melhor amigo do homem. Porque só ao indivíduo é imputável a responsabilidade do seu acto. Porque não existem cães cobardes, que eu saiba só mordem e desaparecem - logo a seguir - as serpentes. Porque falta ao cão o que sobeja a este senhor: razão, frieza, calculismo.

Crime de fama. Talvez. Por mim chamava-lhe inveja, despeito, e loucura. E nem isso justifica a atrocidade de que se fala. Também não gostei que me tivessem saído pelo écran fora dois metros de pernas chamados Sabrina - a menina do Festival da Canção - a cantar - benzinho até! - o My heart will go on, sem qualquer tipo de piada ou transformação à la Gato porque as pernas chegariam(!) para Portugal passar à fase seguinte, ontem à noite, quando ainda estava à espera de me rir com o Diz que é uma Espécie de Magazine. Não vou agora por isso partir as pernas à menina, ou melhor esfiapar-lhe as goelitas, porque é um avião e canta. Ou então matar os Gatos, aliava-me à extrema direita e começava ameaças que fazia isto e aquilo, que gato que é gato tem nove vidas, mas eles não e tal... E depois fugia, metia-me no primeiro buraquinho feito ema, ou pior, feito toupeira, porque a ema não esconde a totalidade do corpo.

O amigo conhece a última canção do J.T.? (What goes around, comes around. É a Divina Providência, a Lei do Eterno Retorno, Karma, o que lhe quiser chamar...)

E face a isto tudo a conquista do título pelo meu clube teve um sabor amargo, de modo que arranjar vontadinha para ir até ao Dragão festejar foi absolutamente impossível. Há dias assim.