Uma visita de Amor

O sitemeter é uma coisa espantosa. Às vezes perco muito tempo a perscrutar as pessoas que chegam até aqui, os lugares até onde isto aqui chega por pesquisas mais ou menos casuais no google ou em outro motor-de-busca menos conhecido.

Há pessoas que chegaram aqui uma vez, buscando um assunto qualquer, normalmente são os índios navajos, e que, obtendo ou não o que pretendiam, continuam a vir, muitas vezes, alguns todos os dias, e de proveniências tão diversas como os EUA, Timor ou a Estónia, para acompanhar o que por cá se vai passando. É bonito.

Há também aquelas pessoas que são amigas, há as que são família, há aquelas que sendo amigas se tornaram família, segunda, - a única que escolhemos, a família dos amigos! - as pessoas que me acompanham os passos, desde os tempos dos EUA algumas, a partir de blogamigos outras, do nada que é tudo outras ainda, e me iluminam os dias, por cá, mas sobretudo na vida, over a cup of tea, or lunch, or diner, or a whole stay at their place... Não há bonito que estique o suficiente para conseguir abraçá-las a todas ao mesmo tempo e como deve ser.

Há ainda as pessoas que fui perdendo pelo caminho, aquelas de quem a vida me afastou, aquelas que se quiseram afastar e percorrer um caminho próprio, sozinho, sem janelas abertas, nem demoras, nem palavras. Não é bonito. Mas há. E no entanto, nunca percebi, continuam por cá, continuam a ler-me, a visitar-me, como dantes, como sempre, sem palavras agora, mas de resto... Se calhar é bonito, se calhar um dia vou perceber que é bonito, até lá fico-me pelas evidências do sitemeter: há.

Ontem, depois do jantar, aconteceu uma coisa incrível: visitou-me uma pessoa de um sítio chamado Amor, uma localidade em Leiria. O sitemeter ensinou-me uma coisa importantíssima: o Amor fica em Leiria. Não fazia ideia. Leiria sempre me cheirou a sapatos.

Quando era miúda, todos os Verões, a partir de determinada altura, passava-os em Fátima com a minha tia. Nesses tempos, por uma qualquer razão obscura, na minha casa na Madeira, não se usava, a minha mãe não nos comprava, sandálias. Os Verões na Madeira era amenos, atravessavamo-los de sapatinho branco e soquetes - as de todos os dias: algodão com folhinho de renda no topo e as das saídas: todas de renda - pavorosas e de um desconforto...!, mas que a minha tia aprovava, muito lindas, muito lindas, as minhas meninas! no Verão madeirense. Já no Verão de Fátima, a história era outra e ditava que se fosse a Leiria, todos os Verões cada Verão, numa manhã estúpida de quente, e sempre a correr, o castelo lá em cima, estás a ver? vamos!, rápido, rápido, como se a busca que nos tinha conduzido àquele enooooorme centro urbano nos fosse absorver o dia. Nada disso. Em menos de meia manhã estávamos despachadas. E muito por causa da minha irmã Teresa.

A minha irmã Teresa sempre complicava a manhã à minha tia, mas eu não gosto dessas, gosto destas!, mas essas são feias, querida, não pode ser, aquelas ficam-te melhor, mas eu não gosto... Interminável. Eu sentada, eu a sorrir a ambas e até à senhora da sapataria, eu menina bonita, as sandálias que a tia me tinha escolhido dentro da caixa, eu pronta, eu a querer sair para a rua olhar o castelo por mais tempo que os três segundos regulamentares, eu à espera que o cansaço derrotasse a minha irmã Teresa e a minha tia levasse as suas sandálias avante, e a correr, como sempre.

Quando fui para a Faculdade, cheguei a passar alguns fins-de-semana, os maiores, em Fátima. Cheguei a mudar de autocarro em Leiria, à saída de um, cheiro a sapatos, à entrada para o outro, cheiro a sapatos, e o Castelo ali e o Castelo tão longe.

Tenho de ir a Leiria um dia destes, sem dúvida, e com tempo, para visitar Amor - aparentemente um sítio onde D. Dinis se teria perdido de amores por uma camponesa -, e perceber que aquele centro não cheirará apenas a sapatos, e perceber que o Castelo sobrevive a olhares de mais de três segundos, e perceber - já agora...- por que razão os amores régios tendem tanto para Sul.

Leiria, um dia destes, com tempo; para olhar o Castelo e espreitar essa terra encantada, Amor.